Llueven quistes (no, mentira) euforia


Yo soy una probeta
esperando el coágulo
de tu cosito lindo (desatate)
sean lunes
sean manos
o sean espacios delicados

Tú me traes la vena caótica
enterrada en un periódico
con la noticia fatal
de que los desaparecidos
nunca existieron o fueron simplemente
choclos con manteca en una parrilla
de puro asado
de tira

Pará! ¿Quién
te cree esa,
cabeza? ¿Realmente convencés
solo chupando cereza?
¿O dejás tus vellos al viento
escuchando punk rock?

Mientras tanto, mientras
cogés como comprometida
enfatizando cada clon de tus
propias embestidas,
yo te voto y te encajo banderas
en tu almeja descosida

No me siento réquete bien
ni me muero por la sustancia
pero cada puerta es una puerta
y eso lo valoro como la reputísima madre que lo recontra mil parió
Lo sabés